L'Instant dévoile sur l'espace du mur sa fugacité, insaisissable,

 dans la fixité d'une image, quelque chose peut-être, de  cet instant qui a été, 

passe, passe le temps, 

la pierre te porte,

Pierres carrées,  qui ne roulent pas,

 se font "mousser" d'une parure verte,

la pierre porte, 

une robe couleur de temps,

Pierres dressées d'humains, afin qu'ils se redressent

et n'oublient pas les couleurs du ciel,

Pierres dressées d'humains,

qui emmurent et murmurent,

la sortie est par là : 

s'il nous reste un zeste d'" Harry", 

quelque part en mémoire.

Claire Amossé © - Novembre 2020

Eclats de faïence, restes d'objets retournés à la terre, qui sont réapparus maintenant au jour.

Seraient-ils métaphores de notre vie contemporaine qui par temps de virus planétaire, voit partir en éclats certaines de ses constructions. Elles nous étaient devenues si familières que nous avions fini par les "enterrer" sans y prêter attention : un certain ordre social des richesses, des espaces de vie, des déplacements, de ce qui est nommé utile ou inutile...

Tous ces projets culturels vivifiants du printemps, de l'été, qui cassent avant de pouvoir être vécus en ôtant de nos vies  ces promesses d'autres  rencontres humaines...

De ce qui restera, qu'allons nous en faire ? Des conserves pour le futur ?

Parce que je veux continuer de croire que même un tout petit éclat est une  étincelle possible pour rallumer les lumières...

Un temps de jardin, je retourne à la terre,

je retourne la terre, simplement,

j'enlève ce qui est envahissant, je fais des trouvailles...

Encore un peu de temps et la verdure reviendra...peut être,

si les oiseaux ne font pas disparaitre toutes les graines ! 

Elle reviendra, de toute manière, le végétal est plus puissant que moi.

Reste mes "trouvailles" 

Il faut bien en faire quelque chose, puisque c'est là...

 Une idée vient,

Ah, cette histoire humaine, comment la conserver ? Faut-il la conserver ? 

Je choisis de "Converser" avec,

et passe le Temps.

Claire Amossé. Mars 2020

Janvier,

cette ouverture de l'an me ramène à François Cheng que je relis si souvent tellement il me relie au plus profond de mon être,

Dans "Le livre du vide médian"  :

                                                   "Ici,

                                           Nous avons posé l'obscur

                                          Nous avons posé l'éclat

                                          Pour qu'un jour se souvienne

                                                 " Ici,

Nous avons tracé le trait

Nous avons laissé vacant

Pour qu'enfin advienne " 

Les poètes ouvrent des interstices dans l'horizon de notre vie, pour que nous puissions entrevoir d'autres rives. Soyons passeurs de poèmes, dans cette nouvelle décennie, et rendons leur hommage.

Heureuse année à toutes et tous. Que votre année soit créative ! 

Claire Amossé - Janvier 2020

Claire Amossé - Aquarelle et crayons - 2017

Où vas-tu ?

Chaque instant, un fragment d'espace-temps 

Chaque déplacement, une ouverture pour notre perception

Nous allons, porteurs de  limites,

Nous y accrochant pour mieux prendre de l'élan 

Et parcourir cet univers flottant de nos vies ?

Claire Amossé - Bandes Passantes - (Aquarelle  2017 - 21 x 29,7cm) 

Où va le temps quand il passe ?

Toujours nous questionnerons le temps, 

Cet insaisissable de nos vies, 

Nos essayons d'en prendre la mesure, 

Sans garantie de certitude,

Nous nous trouvons des Passe-temps, 

Curieuse manière de nommer 

Ce que nous glissons dans les interstices 

Et qui nous révèle tant.

Oeil ? lune ?

Ou le soleil printanier qui murmure au mur ? 

Saut intemporel vers le taureau de Lascaux

Plus tard, j'ai croisé le coq...

20   En cette nouvelle année de vie,       

17 des vœux pour murmurer l’espoir…                     

Claire Amossé - 2017

Mai 2007

3 photos pêchées au hasard de la toile www.

Et l'émotion qui saisit un sentiment d'impuissance à bras le corps.

Par le geste du tracé tendre une main

au contact impossible.

Ces 3 questions qui tournent en boucle

WHO ?

WHY ?

WHERE ?

Ce n'est plus L'Embarquement pour Cythère,

les fêtes ne sont plus galantes,

la mort réclame son tribu.